Franz Kafka pidió en su lecho de muerte que quemaran todos sus manuscritos.
Algo asombroso,
en este oficio plagado de adictos a la posteridad.
Obviamente no le hicieron caso,
pero es un gesto insólito
- incluso insólitamente bello –
en este supermercado de ínfulas,
en este bazar del superyó
(se venden hasta las estanterías),
donde la poesía es tan escasa
como innecesaria.
¿A quién coño le importa la literatura?
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